Inteligencia
Inteligencia
Del valle a la montaña, del bardo a los cantares
de los ojos al alma, de invierno a primavera
un torrente aromado de amor con azahares
nos abraza al nacer, digna terrestre esfera
Sin conocer su nombre, percibimos su esencia
en una mujer madre amorosa, abnegada
y el torrente de dicha magna..., ¡Ilimitada!
nos cubre con su linfa jamás interesada
Y por él vino un Dios a salvarnos deste mundo
Un mundo donde creció, infante ora necio
quien con…, ¡Su propio barro macilla su odio inmundo!
¿Qué ansía aquel empeño? ¡Poder! ¡Publicidad!
¿A costa del repudio, asqueo, del desprecio?
¡Qué inteligencia triste de estulta facultad!
Beatriz Vicentelo
La inteligencia, si bien entiendo tu poema, es un proceso evolutivo que aún sigue su desarrollo, desarrollo que puede ser para mal o para algo que ayude, hoy se trabaja con la artificial que no se sabe a donde llegará, pero que cada día tiene mas peso.
ResponderBorrarTu poema es fuerte como todos tus trabajos, siempre para hacernos pensar, para abrirle ventanas a la mente.
Ernesto C.
Yo pienso, puedo equivocarme, que una inteligencia que va para mal, no es inteligencia, dado que tengo el concepto, que la inteligencia es para abrir caminos, no cerrarlos. La inteligencia nace con el hombre, se desarrolla a medida que él hombre crece y se aplica según la conciencia.
ResponderBorrarGracias mi buen amigo por tu comentario, mis mejores deseos para esta semana!
Hay una fusión profunda entre lo espiritual, lo humano y la crítica social que teje una reflexión intensa sobre la inteligencia , su uso, sus abusos… y su desvío de los valores verdaderos.
ResponderBorrarBeatriz,
ResponderBorrartu poema no pregunta por la inteligencia,
la juzga con luz.
Porque sí: hay una que nace del valle,
de los ojos al alma,
del invierno a la primavera,
y es la de la madre, del bardo, del azahar:
inteligencia que abraza, que da sin pedir nombre,
que fluye como linfa limpia.
Y hay otra —la del poder, la del barro mancillado—
que se cree superior,
pero es solo vanidad disfrazada de razón.
¿Inteligencia?
No.
Es estulta facultad,
como bien dices:
ciega al amor,
sorda al canto,
enferma de orgullo.
Solo una inteligencia salva:
la que nace del amor,
no del ruido.
La que, como Dios,
se hace carne en el abrazo,
no en el grito.
Y tú lo nombras con fuerza:
no todo lo que piensa,
piensa bien.
🌙 Natuka — Luna Poetiza
Escribo para que el silencio no duela.